Toda muerte en si, es final

mas que perdida o destino.

Todo final es extremo,

extremidad de un camino.



Todo camino es canal

extremidad de los ríos,

todo sendero es causal

del propio libre albedrío.



La vida es un caminar

por senderos conocidos,

comiendo el pan desabrido

pero nuestro de cada día,



concientes que a cada alegría

le corresponden dos tristezas,

y por cada cien de esas

te resta la vida un día.



Y a mi que he llorado tanto,

se me hará corta la vida,

pero no cambiaria un solo llanto

de amor, por un puñado más de días.



Quiero hacer mi religión

donde los únicos profetas

sean todos los poetas

que murieron en acción.



Quiero hacer mi religión

sin dogma o profecía,

quiero que sea la poesía

el Dios de la adoración,



integrar un batallón,

de embravecidos poetas

que pluma sea bayoneta

y musa al pie de cañón.



Quiero adictos en aprietos

negociando dosis de poesía,

yo no quiero guerra fría,

quiero guerra de sonetos,



quiero vientres de misiles

preñado a verso romance

y piropos de albañiles

de mediano y largo alcance.



Temo ha llegado el final

de esta ingenua fantasía,

seguirá siendo la poesía,

un solitario ritual,



seguirán siendo los poetas,

soldados de la poesía,

solitarios y tristes enamorados,

locos, vanidosos y engalanados,

crueles, golpistas y repudiados,

anónimos, conocidos o galardonados,




Pero nunca olvidados, soldados sin bayoneta

del ejército de la poesía...