LOCURA DE VERANO


Y otra vez la clara palabra
adormecida, mezclándose con
el silencio profundo y pleno
de una respiración.
El conjunto habita y crece por deformación,
la ladera baja,
el verano acerca su pesado aliento
con pies de tonos espesos y
hasta el alba canta segundos improbables.
Los únicos cuentos que prevalecen,
se sienten de antemano,
fundiéndose como pensamientos locos
de una feria de pueblo pasajera.
Voces que no contestan,
acentos extranjeros marcando frivolidad,
tercas palomas de cielo
formando el espacio íntegro
que cabe en tus ojos.
Sueño de otoño con columnas de deseo
derritiéndose,
paraguas y narcisos estableciendo el decorado tácito,
impregnados hasta morirse de risa con dobles
y preguntas cortas, equipajes de azar
en bahías exóticas.
Perlas en tus pies de arena
que se quedan caminando
hasta verse suspendidos.
Marejadas pestañas translúcidas,
juegos inmortales avanzan procesiones
con marejadas de viento.
Hasta el rayo de sol perdido en el crepúsculo
Que se esconde de miedo a la luz,
salta finalmente al vacío y el inmenso ahora
se apresura a atardecer.
De la mano de todos los que llegan
quedan señales anteriores invisibles,
las frentes se abren para inaugurar sentidos
menos altaneros.
No hay voz del silencio
y solo como una carga inmutable caen
sobre los ritmos de la vida.
Cuántas paginas en blanco, esa sensación enorme
de generalidad que inquieta a los que diferencian.
Los pocos testigos que vieron
el rayo arrojar la margarita
como si fuera la primera piedra.
Entonces anduvieron disfrazados,
mezclados con el llanto y con la pena de la muerte
como una gran pregunta incontestable.
Y bailaron la danza oscura de a ratos culpables
de lo que no querían ser
menos los domingos.
Inventando días menos de vida,
corazones falsos,
carcajadas alérgicas al contacto con el agua.
Siempre la caricia de doble filo,
mientras el sentido era escaparse por las enredaderas,
dejar libre a los animales,
destruir la maquina de evaporar y la silla giratoria.
Irse sin utilizar las despedidas ni las cintas en el pelo.
Abrir el camino hacia lo otro que nunca se entendía,
como los ojos de un viejo que nunca se movía.
Y supieron andar como los pájaros, sin manos.
Y viajar como la música del bosque, sin tocar el suelo.
Y hasta hacer una casa de hojas en un viaje de primavera.
Así sonaban con melodías encadenadas al alba
y lluvias de calor secando las manzanas.
Finalmente recobraban la hazaña del verde claro
y la boquita de la luna.
Seguían sombreados pero con el ritmo de las estrellas
y la firmeza de los ciclos solares,
para convertir en un día tras otro
todo lo que se veía en el mundo.-