Dos cuadros, mil rostros, una placa de metal que indicaba su nombre y una rajadura que se extendía desde la culminación del zócalo por la pared hasta el mismísimo medio entre las obras. Esto era todo lo que le importaba al artista que aguardaba sentado en un banco central de la sala. Los visitantes del lugar desfilaban delante de sus obras con algunas miradas indiferentes hacía las mismas, nadie se detenía, siquiera a nadie se le oía comentar nada acerca de las pinturas, de sus pinturas. Allí se quedó el pintor por varias horas sin ver que alguien se acercara, siquiera por confusión, para justificar su esfuerzo y desvelo de tantos meses. Llevaba nueve años presentando las mismas dos obras en aquel centro cultural para que nunca, al cabo de aquel tiempo, nadie se posara a observar, a analizar o, incluso, criticar sus cuadros; cada persona paseaba insensible por delante de ambos, entre la visión del artista que acariciaba su ondulado bigote en el banco central y la expresión de sus sueños y visiones más intensas y reales enmarcados sobre la rajadura de la pared.
Al cabo de dos horas, el pintor se levantó, tomó el saco que se encontraba reposando a su lado sobre el banco de metal, puso el bastón de decorado mango bajo su brazo y se acercó a los cuadros, y así como lo había hecho cada año de la muestra anual, tomó sus obras y se largó del centro hacía su casa entendiendo que su momento aún no había llegado, que aún nadie entendía el sentido mismo de aquellos trazos; que aún se encontraba a milenios del resto de las personas que tenían el coraje de ir a una muestra de pintura sin saber nada acerca de ello, sabía que su mente formaba parte indispensable en un futuro, pero ahora, en la pobre actualidad, debía soportar los clavos de la indiferencia pensando en el devenir. Se largó de allí dejando solamente una placa gastada de bronce sin cuadro, cual arte futurista, que indicaba su nombre, Salvador Dalí, en finas letras negras.