En cierto momento, impredeciblemente, el mundo se detuvo; el cielo se aquietó, todo parecía indicar que las innumerables estrellas se encontraban clavadas en su negro colchón. El viento que tímidamente soplaba hacía unos instantes, luego de aquel instante, retuvo sus anhelos de vida dispersos en su andar dejando un tufo espeso y cálido cual ceniza transparente. Como en un sueño, las gotas frescas provenientes de mi indiferente interior se derramaban eternas sin secarse, las prendas que antes se aferraban a la silueta rolliza de mi cuerpo ahora caía recta, diría casi sin vida. De repente, toda mi vida había sido encerrada en un álbum fotográfico sin número de página, sin insignias de tiempo, ni mucho menos, identificación a alguna persona: todo era una inmensa fotografía repleta de volúmenes, relieves y con una futurista sensación de percepción.
¿Qué tan malo era vivir en una fotografía?; pues me mantenía en mi estado perfecto de la noche, rodeado de las vigías clandestinas ya muertas pero presentes e intactas; me encontraba perplejo ante la inmensidad contrastante de la quietud, de los árboles que no se esforzaban por retar al viento. Recorrí inmóvil cada sector en busca de aquel borde, del final de aquella fotografía debido a que la claustrofobia comenzaba a expresarse alarmante. Pisé cada segmento de la eterna fotografía sintiendo que, cada vez más, el calor ahogaba y aquella ausencia de viento mañataba al sofoque en mi pecho. Me encontraba en un mundo muerto, lejano a todo aquello que en las afueras me encontraba obligado a disfrutar, en otra dimensión de aquel mundo en el que siempre el contexto era en constantes corridas, idas y vueltas, adverso a la pacífica sinfonía de la muerte que se expande aquí dentro...
... aquí, sumergido en un papel de eternas profundidaes sin movimiento, encerrado en una quieta vida sin secretos más que los que el silencio y la rigidez guardan... es desesperante... ver que las paredes de estas láminas fotográficas se encogen sin ceder, sin dar un respiro... simplemente mirando, percibiendo, cómo la vida transcurre a través del mundo alojado en una amarillenta fotografía que llevo en mis manos, conteniendo en ella los movimientos, aquellas constelaciones de vientos que conforman la vida que antes me partenecía.