I
No esperó una explicación. Tomo el revólver entre sus manos mientras en su cabeza resonaban las últimas palabras que pronunció ella. Su respiración era calmada y su mirada desprendía un dolor impenetrable. Miró por la ventana durante unos segundos, preguntándose si de esta manera terminaba todo. Vio a la gente pasar y por primera vez la vida se le asomó con una perspectiva totalmente diferente. Todo parecía un sueño, una niebla fantasmal se caminaba entre los transeúntes y sus rostros estaban difusos, distorsionados.

II
El frío metal del arma lo trajo de vuelta, el peso de la muerte lo abrumó apenas. Ella aún inconsciente, parecía dormir. Su pecho marcaba una respiración lenta y pausada. Un ligero moretón en su rostro recordaba que no era una princesa dormida en su lecho, sus vestidos rajados y el dolor tatuado en sus facciones opacaban ligeramente su belleza. Él la miró, como tantas veces lo había hecho antes, como tantas veces lo evitó. La siguió mirando mientras una fugitiva lágrima se deslizó incógnita a través de su mejilla hasta la punta aun caliente del revólver. En su piel vio lo frágil que era la vida, lo fugaz y la brevedad de los instantes. Observó durante minutos como el rubor volvía a sus mejillas, dejando atrás la inconsciencia. Sus ojos se abrieron pero no lo vieron a él, buscaron en el vació y encontraron su cuerpo tendido con un disparo en la sien. Él soltó el revólver y al fin pudo marcharse...