...Sobre el cielo gris unos nubarrones de color carbón acompañaron, fríos, a un viento ahora más impetuoso. Fue el azote del viento en el rostro lo que le despertó. La arena de la playa también había perdido su cálido manto original y, despojado de su abrigo, incómodo y molesto, se incorporó presuroso con la determinación de poner sus pasos rumbo de vuelta a la población. Se había alejado demasiado y ahora la lluvia se animaba en conquistar todo resquicio de tarde. Las botas, mojadas, pesadas por el agua, dificultaban una marcha rápida por senderos casi adivinados, casi que inventados al borde mismo del acantilado.
Un graznido ronco de gaviota le advirtió del peligro, del precipicio cercano. Pudo vislumbrar, a través de la película de lluvia que le bañaba la cara, la silueta gris del ave, planeando lento a su lado. En cuatro zancadas largas, arriesgadas, topó con el camino vecinal, ahora embarrado, que enlazaba con la carretera comarcal. Un par de kilómetros interminables, con los huesos empapados, le separaban aún de Collado Lindo. Una vez allí, guarecido bajo la parada del autobús, las ropas se secaron por sí solas y la tarde, después de tiritar, dejó paso a un brillo tenue que alegró la calle empedrada.
Cuando se apeó en las cercanías del barrio de pescadores la lluvia volvía a caer, aunque fina y tímidamente. Ya en el ático de la calle Estibadores, se desembarazó de su maltrecha vestimenta y, cansado por la carrera y la llovizna incesante, se dejó caer rendido en su ansiado camastro. Se cubrió con las mantas hasta el mentón y aún pudo observar el tono agrisado de cielo que asomaba por la ventana del ático. Después, en apenas un instante, se quedó dormido, exhausto, profundamente. Como entre sueños entrevió el acantilado que momentos antes había recorrido en distraído paseo. Observó las oscuras rocas de aristas arrugadas y el estrecho sendero de arena que bordeaba el canto de la costa. Podía escuchar el rumor cercano del mar y los graznidos de las gaviotas, con sonora estridencia, saludándole allá arriba. La tarde llegaba a su fin y, en bandadas, las gaviotas regresaban hacia el este, a su hogar. El islote de Los Pájaros flotaba entre el dorado tono del oleaje como un paraíso perdido, un nido prometido... Contemplando el arte de su vuelo, sus acrobáticas piruetas, adornando el cielo, hermanándolo con el mar, así, le invadió el sueño.
Al despertar, allí estaba la gaviota, azuladamente gris, posada en la repisa de su ventana, recortada sobre el tamiz nublado, pero calmo, del cielo. Le saludaba la gaviota, le preguntaba qué tal estaba, cómo había ido todo, si ya se encontraba a salvo. Se preocupaba por él, por su bienestar, antes al borde del acantilado y ahora, cómodo, recostado en su lecho. Así, desplegó sus alas en lento batir y abandonó la repisa para emprender el vuelo...
Le pareció haber escuchado cómo le hablaba el ave. Le pareció haberla visto allí, en su ventana, despidiéndose para reiniciar de nuevo su viaje y remontarse hacia lo alto, hasta desaparecer entre las nubes plomizas de la tarde... Le pareció haber contemplado su sonrisa mientras aleteaba, alegre, firme, majestuosa...



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*Es una Colección "Son Relatos”, (c) Luis Tamargo.-