Sostenía una copa de vino con sus manos manchadas de dolor. Observaba el silencio, la paz palpable en la soledad; la nostalgia se consumía sorbo a sorbo en el vino dulzón. Las habitaciones estaban desoladas pero en ese momento pudo ver la vida y todo el ruido que en ellas se escondían. Fue consciente del paso devastador del tiempo, ese tiempo constante que carcome los sueños aún por cumplirse. Por primera vez se sintió sola, por primera vez se sintió feliz capitulando el pasado, recordando aquellos momentos fugaces de vida, esas voces que jamás se callarían. Sintió como en su piel recorrían las palabras que jamás se dijeron, las caricias amargas de los amores anónimos. Un calor familiar se desparramo por su vientre, invadiendo así cada centímetro de la habitación, era la certeza de una muerte segura, anticipada, amiga.

Se acomodó a esperar que el veneno que mezcló con el vino hiciera su liberador efecto, mientras que la ponzoña de la vida se transformó en una aureola alrededor de su cabeza. Recordó aun cada muerte en cada madruga, cada lágrima y cada verso escrito. Las entrañas ardían por efecto del veneno y un olor putrefacto salía de su boca como un halo de incienso.

-Estoy muriendo- pensó con una tensa calma.

Comenzaron las convulsiones y sus pequeños ojos negros que alguna vez habían reconocido el color de un beso, se desorbitaron y parecían gritar de dolor. De su piel florecieron todos los recuerdos y con un grito sordo y una mueca de dolor en el rictus de sus labios, murió bañada en sangre y vino.