Por lo general íbamos a ensayar a eso de las ocho de la noche a la sala de Pedro Goyena. Mi guitarra era un Fender Stratocaster similar a la de Jimmy Hendrix, solo que yo la usaba al revés por ser zurdo. Era un instrumento vintage que había comprado en una vieja casa de la calle Talcahuano. Me dijeron que era del año ochenta y nueve pero por la forma en que sonaba siempre sospeché que era anterior. Cada vez que hacía un solo en vibratto, me sentía como un loco que tocaba en Woodstock. Mi pedalera se la había comprado a un amigo que había colgado la guitarra para dedicarse solo a los negocios. Según lo que me dijo ya no tenía tiempo para esas pavadas. Esto me permitió comprarla a un precio regalado.
Con el Wah-wah, la compresión, la distorsión y el chorus conseguía un sonido que parecía venir de marte o de otra galaxia y quizás por eso no gozara de tanta aceptación en el planeta tierra. La guitarra estaba bastante baqueteada, entre otras cosas por que cuando estaba terminando un recital me dedicaba a golpear los platillos con ella.
En la batería estaba Parva. Nunca supe su verdadero nombre. Solo sabía que percutía los tambores como un animal. Los platillos que llevaba a la sala estaban todos abollados. Su pelo no crecía para los costados sino para arriba. Esto era si lo dejaba libre, pero el se lo ataba con una colita.Tenía lunares peludos sobre su palida cara y una sonrisa espeluznante. Daba escalofríos.
En el bajo estaba César Rivera, un pequeño duende que parecía hecho de carbón. Se compró el bajo solo para tocar en la banda pero no tenía la menor idea de cómo hacerlo.Golpeaba secamente el bajo intentando imitar a Flea. No conseguíamos a otro, así que siempre quedaba. De todos modos lo ahogábamos en la mezcla sin que se diera cuenta.
En la otra guitarra estaba un sujeto de pelo largo con un estilo bastante grunge. No recuerdo su nombre. Sus actividades predilectas eran dispararle con su aire comprimido a los peatones desde su ventana y escribir con aerosol el nombre de la banda en las paredes de casas de gente conocida. Terminamos por echarlo a la mierda. Después lo internaron en un neuropsquiátrico dos años.
En un principio teníamos un cantante que desafinaba tanto que casi llegaba a la octava siguiente.Poco a poco lo fuimos convenciendo de que se convirtiera en un trovador a lo Bob Dylan. Así que hablaba las canciones y lo hacía muy bien. Cuando no las hablaba las aullaba como un lobizón.