Era una ola polar como pocas. En realidad los inviernos suelen pasar bastante rápido, y como nunca se extrañan parece como que no estuvieran, o duraran poco. Pero seguro hubo otras olas iguales, y las mismas historias repetidas iguales. Pensó que su historia era única, pero en su vida conoció miles peores, y semejantes, contaba la suya con todo despecho como si quién fuera a escucharla, imaginase en su cabeza los personajes, la felicidad pasada, el dolor, la escenografia. La miraron con ojos sin importancia, su historia era del montón. Para ella era la película que le hizo ruido durante años. Una vez hubo alguien que la escucho mirandola enserio, no sabía si tan enserio, pero la escuchó.
Después tuvo una pausa. Dejó de contar la historia, ya la habían escuchado como ella quería. Ahora vivía las olas polares mirando al frío, sintiendolo y aunque le calara los huesos fue su mejor estación.
Aunque su historia tuviera algunas ficciones agregadas, hubo un párrafo que era verdad, que pasó por su cabeza un día heladísimo, en un beso. Eran besos que quemaban en contextos helados, era un sol invisible que la había elegido para alumbrarla, pero solo ella podía verlo. Por más que fueran segundos, las partes verdaderas de la historia eran las mejores, las ficciones aveces ganaban y soñaba con vivirlas alguna vez, pero las otras las tenía guardadas y sabía que podía repetirlas siempre que quisiera.
Y aunque la historia contada mil veces ya no importara, ya en el mundo no tuviera lugar, cada vez que la contara y la extrañara, podía buscar en su archivo alguna viviencia como aquellos besos de pleno invierno que todos necesitan alguna vez.-