Ocho de la tarde, el sol no es más que un delgado paño violeta en el horizonte.
La madriguera está vacía.
Las huellas reptan en la sequía de una tierra desolada, a los 50 metros el rastro se alza y unos pequeños pies suplantan el serpenteo.

Rodrigo y Javier retornan a sus hogares, hablan del trabajo y de los amores barajando los temas y entremezclandolos.
En el monte que rodea el camino se escuchan ramas que crujen, hojarascas que chistan... alguien se acerca sin el menor disimulo.
Uno se para tratando de abarcar con la mirada todos los ángulos, el otro se apoya espalda con espalda y levanta los puños instintivamente.
El ruido se ha detenido.
-¡Es un chancho o un conejo!- ríe Rodrigo del susto que les ha puesto la cara blanca.
Quieren iniciar el camino y algo salta delante de ellos.
Mide poco más de un metro cincuenta, tiene la piel rugosa y gruesa, los ojos pequeños y un cuerpo delgado, extraño, casi deforme.
Grita desarticulando las mandíbulas y moviendo la cabeza pelada de un hombro al otro, como si el cuello no tuviera un esqueleto como contención.
Rodrigo grita espantado y corre unos metros hasta que se percata del silencio.
Sus pies levantan polvo en la huida.
Sus pies.
Sólo sus pies.
Es un segundo de reacción y descubrimiento.
Está corriendo sólo, ¿donde está Javier?
Se para y gira, hay una boca desarticulada que le jadea en el rostro.
Tiene el mentón de un rojo brillante y las vísceras de su amigo aun le cuelgan de los dientes.
Ya no hay tiempo de correr.
Cierra los ojos y siente como le crujen los huesos ante el poder de aquellas mandíbulas.


En la espesura del monte convergen la belleza de la naturaleza con su faceta grotesca, que a veces sale de su escondite, y nos enfrenta.