El puntero titilando en la esquina superior izquierda del papel en blanco, en la ansiosa espera de escuchar, o por que no leer, algo extraordinario que salga de mis entrañas, liberando toda su adrenalina en mis venas hasta lograr estallar mi cerebro.

Esperando escuchar eso tantas veces nombrado con demasiado énfasis en las oraciones tristemente pasadas. Escribirlo, oírlo, analizarlo, observarlo y hasta tocarlo. Darle un sinfín de cualidades fantásticas que solo él y lo escrito entenderán.

Solo ellos tienen esa relación tan intima que al juntarse parecieran que bailan con una alegría romántica casi contagiosa que deja como arco iris lo blanco del papel que los une.

Derraman, desparraman, ensucian con tinta de felicidad ese tan añorado papel dándote ese consejo que siempre quisiste escuchar. Diciéndote las palabras mágicas para hacer sanar tu alma. Esas palabras que te hacen correr, tirarte de espaldas en un tupido pasto una noche de luna anaranjada y llena y con estrellas titilando, como el puntero, su amor platónico, su amor lejano, su amor.

Sentirse libre en la celda más pequeña que le tocó estar, la hoja. Sentirse libre con su amor imposible, su puntero platónico, su amor.

Sentirse gigante siendo casi imperceptible. Sentirse, solo sentirse. Verse como lo que desea ser, simplemente estando con su narcisismo a flor de piel.