Una almohada que sirve de portal.
Lo que veo es un valle de imaginarias ilusiones, que no existen en mi realidad.
Se ven rosas heladas, de los que sus pétalos no se pueden contar.
El artista no es más que tinta negra que expresa lo que en mi conciencia ha de estar.
En donde me pone a prueba, en una prisión que muestra en lo que consiste mi sentencia.
Recrear momentos en los que deje mis huellas.
No hay nadie que me libre de esta condena.
Su espectro es quien tiene la llave para liberarme de estas celdas.
Mi alma viaja por viejas vías, hallando clones que mantienen su esencia.
Lleva mucho tiempo ansiando algo que siempre le han negado.
Cae desde un cielo sin aire, provocando un escalofrío intenso, llegando desde lo real hasta lo imaginario.
En un estado de ansias se encuentra, anunciando desde el infinito el querer estar contigo.
En el intento de imaginarte, los eclipses se esconden, las rosas se deshielan y sus pétalos dejan ver magnolias complejas.
Mi sangre comienza a helarse y empieza a quemarme, mientras de tu vista desaparezco en una oscuridad infinita.
El valle es un petrificado vacio, la prisión es un mar de arenas movedizas y el cielo ya se ha desvanecido.
Vuelan cenizas y escarchas alrededor de mi alma, se funden para sofocarme y volver a caer en su misma trampa.
Lo que me queda es reconstruir tu mirada y regresar de este sueño a un miserable escenario.