A últimas horas de la noche, cuando el silencio entraba como ráfaga por la ventana, y la cama se sentía tan sola, volvía a acordarse. No era un recuerdo mundano, si no el más puro que podía tener. Era un recuerdo-sensación.
No todas las manos tocan igual, ni todas las bocas besan tan dulcemente.
No todos los cuerpos desnudos hacen el amor.
Sus pieles sentían como una; entre ellas existía ese lenguaje, esa conexión donde con rozarse solo bastaba.
Los cuerpos hablan por si mismos, sin luz ni ojos que miren. Nunca la habían tocado así, como conociendo cada centímetro de su piel, como inmovilizándola de los pies a la cabeza. Y aunque lo estaba, no se sentía desnuda, sino mas cubierta que nunca; porque quien la miraba lo hacia con paz. Era una país donde las pausas eran eternas; donde el silencio se utilizaba con el único fin practico de sentir y esperar. Un país donde la espera nunca era larga para que sus manos se entendieran y sus bocas se cantaran. Una noche donde no existían palabras.
Sus escritos entonces, sí podían hacerse realidad; las manos acariciaban, los corazones sentían, las respiraciones eran libres. Los brazos abrazaban, avisando que todo estaba bien, que era un lugar seguro. Y todo sin un porque.
Un país de primaveras donde un sol descubría juntos y entrelazados, las miradas mañaneras invitaban a un beso de desayuno y parte del aire los dividía nuevamente, dejándoles ese gustito que siempre se extraña, de noches donde no se necesitan palabras.