Chopin

“Chopin, mi preferido, por eso estoy aquí. No puedo creer que ese hombre toque con desafinada entonación el piano, sus dedos y sus manos poseen una áspera suavidad que no me logro explicar. Si fuera yo, lo acariciaría con las mías, repasaría las teclas suavemente, sutilmente, pues mis manos tienen esa suavidad que no posee las manos de ese hombre. Mis manos deberían estar allí, sobre esas teclas y hacerles el amor, esas manos toscas sólo pueden tocar las teclas con hermosa fealdad, pero no acariciarlas. Soy yo quien debe estar en su lugar”.

Alberto a pesar de su resentimiento hacia aquel músico, no podía evitar sentir ese placentero disgusto que experimentaba cuando escuchaba interpretar a un pianista una polonesa de Chopin. Se dejó llevar por la música con deprimente alegría y no supo más de aquel hombre que usurpaba su lugar en aquella sala de conciertos.
En nívea oscuridad salió de aquel éxtasis que le producía Chopin, su cuerpo estaba bañado en sudor, con estrepitoso silencio miles de aplausos se hicieron uno, lo aturdían produciéndole un despreocupado agobio.
Con sus ojos observaba hacia todos los rincones del gran salón, no podía tener control sobre ellos. Con ofensivos halagos hacía aquel músico, se sintió desvanecer y no pudo evitar llorar inmóvil en aquella silla de ruedas.