Imagen Central: un joven moreno de 1,72 cm; delgado, cabello crespo, camiseta color rosado con mangas cortas, sudadera o calentador verde, sin zapatos.

Con una correa de trapo blanco; realmente la correa no es una correa, sino una sucia camisa medio blanca, si es que se puede llamar blanca.

Sentado en el piso, con una postura como la de un hindú: pie con pie y manos al aire.

Se levanta, abre sus grandes ojos y sonríe; mira aquí, mira allá y camina como si fuera un cisne, despacio y haciendo gestos como de danza.
Grita y su voz se encierra en el eco que produce este parque lleno de árboles de mango.
La gente lo mira con susto, odio y otros con risa burlona.

Nadie lo conoce, en el sentido de que nadie sabe cómo se llama, donde vive o quien lo pario.
Camina entre la gente, y se pierde entre la gente; no lo veo más, desapareció de mi campo visual, ahora solo escucho las campanas de la gran iglesia que está a mis espaldas.

Desapareció el loco, desapareció la locura del lugar; si alguna vez nos visita la locura, no pensemos que porque se fue no volverá.

La locura está ahí, como los seres humanos están ahí.

Primer paso para ser loco, que existan otras personas que me digan que soy loco; y solo puedo dar el juicio de que alguien está loco, si yo lo experimento antes.

De solo un punto se compone el esbozo de la locura, lo demás es solo pretensión psicológica, filosófica, o teológica.