Corrige la sonrisa frente al espejo, ensaya la mueca final y la mirada del hidalgo.
Sin apuro toma la empuñadura del espadón inglés del siglo XII, una réplica imperfecta adaptada a su estatura. Ese mismo espadón que tomado con ambas manos le sugería, un normando y con un casco imaginario le hacía sentir la sangre vikinga que no corre por sus venas.
Dos, tres pasos en lento ceremonial. Lo piensa mejor, se vuelve sobre su sombra y escoge otro objeto. Por último piensa en una buena capa, que le confiera un carácter más serio y sin duda, completaría el ritual.
Va hasta la cocina y en los cajones encuentra una que por sus proporciones, anudada al cuello, cae en voluptuosa cascada hasta las pantorrillas.
Otra ojeada al espejo y ya está. El perfecto caballero se dirige al duelo.
Entre tanto las sombras avanzan en las calles calientes y sin aire. La luna también se alista para ser testigo. Alguno que otro grillo canta en la huerta cercana y la mujer ajena a las decisiones que ponen en juego su vida, lee algo sobre psicoanálisis y mitología. De pronto una presencia inquietante le obliga a levantar la mirada. Ahí está el perfecto caballero de pie frente a ella y con su voz más grave le ofrece el espadón y le dice:
- Nunca mato a una mami desarmada- mientras se pone en guardia con un palo seco de morera.