Arcadio Valentín Herrera Arvay
Username: Archie
Date of birth:
04-01-1993
Place of residence:
Argentina
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Bio
Dos hombres se encuentran frente a frente, uno de ellos lagrimea apenas y se cubre los ojos con el dorso de la mano. El segundo lo consuela, le dice:
- ¿Por qué tanto interés en esa mujer?
- Me encanta-responde confiado-, es…
- ¿Qué?-interrumpe-, si estás enamorado decime ya seis cosas que te hagan acordar a ella.
- Que cuando camino muy tranquilo y…
- ¿Y qué? Describila.
- Es… alta… y...-deja de llorar y se pone a meditar, a pensar de una manera seria y repulsiva para el corazón-, me gusta su…
- No hay descripción.
Los hombres caminan hasta la salida del café, el primero de ellos se siente un idiota. Piensa en todo lo que había considerado antes de conversar con su amigo. Considera que todo ese tiempo que había sufrido no había sido más que una ilusión, la manifestación creciente de su soledad. Aprieta los puños dentro de los bolsillos de su abrigo y sonríe. Una sonrisa ferviente que azota todo tipo de hemorragia amorosa.
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Ebooks de Arcadio Valentín
Quizás alguien te observa mientras concilias el sueño tan tranquilo y despejado.
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Estaba en mis sueños. Fue una realidad notoria, casi a la par del cielo. Había sido exquisito admirar, como su espiritu me podría besar.
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es un pequeño fragmento de una história ubicada en la edad media.
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Si te agrada esta porqería, estoy dispuesto a seguirla por vos.
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Tierna historia de un muchachín que camina con su aire más desesperado, combatiendo la juerga de la noche, la agonía de la espera y los traumas de la historia. Take it Easy, Joven combatiente. La vida no es más que una manzana llena de salvedades. Del
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La extrañeza de la naturaleza, su profundidad que musita realidad. ¿Qué es lo que tiene que me hace centellar? mi árbol de frutos rojos, que revierte mi duda y la vuelve condena espiritual.
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La asociación “Cógeme tú, te cojo Yo", ha propuesto una serie de pasos para acceder a una mujer de dimensiones desproporcionadas.
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Una aventura en la que dos bandidos son encerrados en el infierno por cometer un terrible homicidio.
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Pequeña historia sobre un muchachín que conoce una damisela y se adentra en su cuerpo casi por inercia esporádica de la aventura desaforada.
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"Con mi papa paso algo raro...
él quería que lo entierren en sañogasta...¿Viste? pero lo enterramos acá...
El tema es que... se hunde la tumba... no crece el pasto... y mi mama lo sueña
lo siente y se siente mal..."
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2da Parte de mi novela Titulada, "Las esporas del Amor".
Si hay errores, díganlos.
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El árbol dice mucho. No está ahí por puro decorado, yo estuve ahí sentado. Nos miramos y me besó y me pidió que la mirara a la cara. La besé.
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Una carta sin remitente, que en realidad surgió de algo indiscreto, que creo que me cegó un poco. Espero no morirme.
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Pequeña historia sobre un muchachito que escaló el Éverest sólo para darle un nuevo sentido a su vida.
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Breve historia sobre el auge y caída de una productora pornográfica y cómo influye en todo esto la trata de blancas y esas mierdas ambulantes.
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Cuenta la aventura de un muchachín que jode a la existencia con su instinto pernicioso.
Quien quiera más de esto, dígame, puesto que subiré más de esta abominación, ¿está bien? Bueno, chau.
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Miren, esto es parte de una especie de diario que escribí en brasil.
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Amor, lujuria, traición, psicodélia, contracción abdominal, abominación terrestre.
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Hay veces que el amor no tiene más noción que un beso y una palmada en la espalda.
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¿Podrán un grupo de mapaches cumplir el sueño de unos niños indulgente y perniciosos para con sus madres?
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El amor no es más que una reiterada consumación de placeres y principios conexos.
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Marcos recuerda su primer amor en una mujer que sube a un taxi, el corazón le salta del cuerpo, y él sólo calla.
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El cielo está cantando al ritmo de Stravinsky, las luces de las estrellas centellan más que otros días. La gente corre desesperada, pero no se da un tiempo para escuchar el silencio que no existe sino en la otra vida.
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Que estamos perdidos, como cadáveres fétidos dispuestos a enterrarnos nosotros mismos. Que... que estamos perdidos les digo... que ... que ya no hay otra cosa más que respirar la existencia de a poquito y ... dormirnos en... en las plumas de la desazón y la servidumbre eterna.
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Surge en un intento de restablecer la conciencia, de eludir el miedo y espantar la vergüenza.
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El abuelo murió hace dos años, la abuela murió en febrero, su ropa, aunque con agujeros, valen más que el respiro de una rosa, que el centellar de un sol; no por el abrigo, sino por el recuerdo.
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Memorias de mi madre quien cumple hoy cincuenta y dos años. Montevideo, Uruguay, 1969. Una anécdota en la que una maestra le pide que escriba sobre la primavera. ¿qué podía hacer yo? Era una consigna muy difícil... ¿o no? yo no sé...
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Te escribo todas las noches antes de dormir. Te escribiría una carta si estuviésemos en el setenta, pero los medios tecnológicos me han facilitado esta misiva.
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Abelardo busca la forma de renunciar al esfuerzo y conseguir dinero de una manera más sencilla; claro, sin saberlo, encontrará un sollozo más que una alegría.
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El texto ha sufrido un pequeño cambio, pero sólo en los nombres de los personajes. Se trata de una escena más que un cuento o un relato. ¿De qué forma eluden los hombres sus problemas? Bueno... yo conocí a alguien que dijo que de ninguna forma existían, que más bien se trataba de una paranoia excesiva, dedicada exclusivamente a la erotomanía, incluso que ni eros ni su indulgencia tenían importancia; además, ¿de qué sirve desvirtuar tales insignificancias cuando de esto vive el hombre?
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Historia de un francés en Buenos Aires; ella viaja por turismo y se encuentran de casualidad en un bar, seis meses después, viven juntos en un edificio en zona céntrica.
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Lo soñé hace una hora y media, y lo escribí hace una hora. Fue un impulso, me llegó a la mente como un destello, desperté mareado y me senté a escribir.
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Una pareja se aventura a recorrer un ritual hindú en el que encontrarán la salida a sus impulsos cubiertos por la sociedad.
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Joan, Amelia, Sofía... y muchas otras mujeres. Rastro de episodios de mi vida, que congenian para parecer reales. Lo ideé después de vivir una serie de sucesos cotidianos. Critíquenme.
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Esto lo escribí el 31 de diciembre de 2012. Tenía que escribir algo, lo último del año, así que me senté a escribir y surgió esto. Es producto de una noche con una buena chica, la cual duró sólo esa noche, que eternicé, gracias a la poética, aquí... en este humilde texto que me produce un placer enorme cuando lo releo. Os invito a leer. Gracias.
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OPOSICIONES: Cuento en el que intervienen palabras con significados opuestos, creando un juego de oposiciones.
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Al ver que no cumplí y la demencia en vida, mi madre, me tenía que estar recordando, hostigando mi persona ya que mi memoria era un metafóricamente a la de un botón de una camisola a escala para un infa
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Si no hubiera sido por mi, y mi error que lo causo la curiosidad que mataba en mi cabeza. El tipo hubiera seguido sin decir MU.
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“Ahora levantada sal con cuidado. Estoy furiosa quise entrar yo pero te agotaste toda tu sola. Veré si saldrás esta noche maldita mocosa… Bla bla bla”.
Fuck solo esto me pasa a mi, por maldita de
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Historias del conurbano bonaerense con olor a campo.
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Tres comedias y tres monólogos que exploran el mundo femenino en clave de humor
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